Вот почему, почему пропадает интерес к тому, что в принципе, само по себе интересно?
Однажды, мама мне подарила шахматы. До сих пор помню их. Деревянные, не большие и не маленькие, покрытые лаком. Черные фигурки были антрацитово-черного цвета с зелеными бархоточками чтоб не царапать доску, а белые были желто-деревянного цвета с черными бархотками. В первый же вечер, папа уселся учить меня играть в шахматы. Мы энное количество лет играли по вечерам в шахматы.
Сегодня у меня ощущения, что это не я играла четверть века назад в шахматы. Сегодня мне кажется, что этого в моей жизни вообще не было, что я все это видела в каком-то старом советском фильме начала восьмидесятых.
Мои родители, пребывая в моем нынешнем возрасте, периодически встречались с моей крестной и ее мужем, чтоб раздавить на кухне литров 9 пива и расписать «по-взрослому» партейку расписного покера. Чуть позже, отец научил меня играть в расписной покер. Потом в преферанс, потом в кинга. В бридж, рамс, терц (деберц), тысячу я уже научилась самостоятельно.
Мы расписывали партии по нескольку десятков на день. Мы шпилили зимой, летом, весной и осенью. Дома, на улице, на пляже, на шашлыках, в парадниках и чердаках. Везде. У нас был карточный фетиш. У меня была пластиковая колода в черном бархатном мешочке. Мы играли на деньги и просто так, краплеными и «чистыми» картами. Нет, мы не были пинтерами, нам просто нравился такой досуг. Казалось так будет всегда. Ан нет.
Сегодня мне кажется, что это тоже всего лишь эпизод из какого-то кино.
Сегодня я уже и срежу колоду. Сегодня мне уже нужно напрячься, чтоб вспомнить, как рисовать пулю.
Вот почему так?
П.С. Кстати, а вы умеете играть в карты?
0 коммент.: